¿Por qué una mujer debería estar lista para todo?

 Estar lista para el momento perfecto en que encuentra su vocación, sus anhelos. Ir vestida de etiqueta para hallar el trabajo idóneo o el marido ideal. O ambos en los casos más afortunados. ¿Por qué no quedarse mirando el vacio unos cuantos años? Sin nececidad de abrir las alas al viento perfecto. Simplemente quedarse allí, en la inercia de ese "landscape" apocaliptico, donde todos corren por una vida que no les pertenece. Estar al margen de la vorágine. Quedarse para leer un libro. Para descubrir los sonidos que la hacen llorar, reír, gemir, odiar... para desnudar esos sonidos. ¿Para qué buscar ese destino perfecto de princesa de cuento de hadas? ¿Por qué no se nos permite ser la bruja, la hermana malvada, el orco, la flor insignificante en ese inmensa historia llena de mentiras? Los bosques son frondosos, las ciudades infestadas de rincones prohibidos que recorrer antes de emprender el camino "correcto". ¿Por qué una mujer debería cumplir un rol único multifácetico, creyendo que toma las riendas apropiadas para su viaje? ¿Por qué no equivocarse una y mil veces? No decidir explorar el camino más conveniente para una vida justa y aceptada socialmente, sino explorar atajos luminosos u oscuros que la harán una mujer llena de sí misma. Extasiada de nuevas experiencias. Descubrir un día, que tomar los caminos equivocados la han hecho al final de cuentas, feliz. Que al mirarse descubre que ha roto los esquemas impuestos por la misoginia y la fobia. Descubre que ya no es una mujer, que no es una fotocopia, una línea muerta o muñeca en serie. NI la oscuridad produnda, ni la luz destellante la han absorvido. Los colores le chorrean por la piel como un estruendo en medio de las sombras. La voluntad de tomarse la mano a sí misma la ha vuelto compleja, envuelta en pensamientos e ideales intrincados. Una mujer no debe estar lista para cumplir un rol o encajar en un nicho pre-establecido. No tiene que estar lista, ni debe haberlo visto todo antes de necesitarlo. Ni un concepto de amor absoluto debe comprometerla a entregar todo de si. Ni los cánones sociales deben hacerla menos digna por conducirse contra la corriente

Vendes una idea; y por vender me refiero al acto infame de hacer participe de tu mundo a un tercero. Vendo el indicio, el resultado de mis experiencias, el intrincado amasijo de mis deseos; te lo presento como una fruta a penas cuajada, lo recibes en tus labios y ves chorrear sus jugos. Allí está la paradoja querido, en que has tratado con un tipo diferente de ser femenino. Uno al que no estás acostumbrado o te resulta hasta ventajoso, pero ten presente que todo el poder que te fue otorgado... siempre fue mío.

Carta de Simone de Beauvoir a Jean Paul Sartre

Querido pequeño ser:

Quiero contarle algo extremadamente placentero e inesperado que me pasó: hace tres días me acosté con el pequeño Bost. Naturalmente fui yo quien lo propuso, el deseo era de ambos y durante el día manteníamos serias conversaciones mientras que las noches se hacían intolerablemente pesadas. Una noche lluviosa, en una granja de Tignes, estábamos tumbados de espaldas a diez centímetros uno del otro y nos estuvimos observando más de una hora, alargando con diversos pretextos el momento de ir a dormir. Al final me puse a reír tontamente mirándolo y él me dijo: "¿De que se ríe?". Y le contesté: "Me estaba preguntando qué cara pondría si le propusiera acostarse conmigo". Y replicó: "Yo estaba pensando que usted pensaba que tenía ganas de besarla y no me atrevía". Remoloneamos aún un cuarto de hora más antes de que se atreviera a besarme. Le sorprendió muchísimo que le dijera que siempre había sentido muchísima ternura por él y anoche acabó por confesarme que hacía tiempo que me amaba. Le he tomado mucho cariño. Estamos pasando unos días idílicos y unas noches apasionadas. Me parece una cosa preciosa e intensa, pero es leve y tiene un lugar muy determinado en mi vida: la feliz consecuencia de una relación que siempre me había sido grata. Hasta la vista querido pequeño ser; el sábado estaré en el andén y si no estoy en el andén estaré en la cantina. Tengo ganas de pasar unas interminables semanas a solas contigo.

Te beso tiernamente,
tu Castor.

Abrir y cerrar los ojos

Cada vez que los párpados cierran sobre la forma convexa del ojo, se cierran los mundos que han quedado fuera de aquel intervalo. Se apaga la magia, el acto indescifrable de la vida. Los motores de los autos se detienen, la lluvia deja de caer, y las gotas quedan suspendidas como mementos inertes. El beso deja de crisparse sobre los labios. La humedad deja de sentirse entre las piernas. Las llamas dejan de arder bajo las cacerolas y los páramos que se incendian en algún pueblo lejano. No se mueven los dedos intentando teclear una frase ingeniosa sobre los hombres que inventan partidas de póquer y beben escocés escondidos en un sótano de Las Vegas. El último suspiro de algún anciano queda interrumpido entre los dientes, intentando escapar desesperado. La existencia es apenas un vaho que se esparrama lenta y pesadamente en la oscuridad de un globo ocular. El hombre abre los ojos. Mira a su alrededor y parece que todo estuviera nuevamente allí; en funcionamiento. El ferrocarril con su traqueteo matutino. El café colombiano en los huesudos dedos de una mujer en la otra esquina. Las mamparas abiertas de un almacén a un costado. El hombre permanece con los ojos abiertos varios segundos; observando el incesante vaivén del mundo. Una mujer de pronunciadas curvas cruza la calle en dirección a él. El hombre entrecierra los ojos. La mujer da lentas zancadas sobre unos stilettos color negro. Sus piernas son firmes, delgadas, largas. Lleva unas medias de seda negra y una minifalda del mismo color. El hombre sólo piensa en esas piernas, en hacer los segundos más largos para verlas moverse, para dibujarlas en su mente. La mujer llega a su lado, lo nombra, y parece que cada letra se deslizara pastosamente sobre su escote en forma de corazón: Hank, le dice. Y cada una de esas cinco letras comienzan a chorrearse sobre su entrepierna. Una a una caen, como si se derritiera un helado sobre sus pantalones. El hombre abre los ojos por completo. Bebe un sorbo de una botella de absenta. La mujer gime exasperada. Él la mira inmutable, vuelve a entrecerrar los ojos. El gemido de la mujer se deshace entre sus labios, salpica en todas direcciones y las gotas apenas avanzan una detrás de la otra. El hombre decide cerrar los ojos por completo una vez más. Nada se oye ahora. Ni los gemidos, o el ferrocarril. No siente el intenso aroma a flores que expele la mujer, ni las vibraciones debajo de sus pies. Cerrar los ojos lo priva de las sensaciones humanas. Abrirlos lo colapsa, lo anula. La mujer frente a él es un lindo par de piernas y unas tetas descomunales. Pero el mundo a veces, es una llama a penas encendida. Existir, es necesariamente cerrar los ojos de vez en cuando. Morir de vez en cuando. Olvidar que existe un coño frente a ti.

desde la luz; nos observa un niño dibujado con escamas

aparto de mi tu boca

relevo el placer hacia el fin del cuerpo

terrenal

alma mater del cautivo, una afrenta tras otras

y de mi las tinieblas

las olas se vacían en cloacas, en túneles distantes

a tientas sobre los cristales

de rodillas sobre un suelo de invierno

recobro el aliento y te nombro Girondo

refreno el grito en mi paladar vacío

tu nombre se escucha como un lamento

bajo las estrellas

amo de mi fragilidad, destiérrame a tus aguas

profáname

lleva contigo mi espesura, mis lágrimas chorreándose

en la bacanal de un cuarto sin ventanas

me brota la llama de un suspiro desde el esófago

a los labios

prendo en tu pecho un escapulario, un insecto

de metal brillando entre dos mundos

aquí el mío; una tempestad

alla; la quietud del pacifico a tus pies

Leviatán

mi cuerpo es una alforja adornada con cristales de los

cuatro destinos de Egea

dentro llevo el principio de mi especie, hilvanado al último

confín del abismo del Hades; un falo se yergue bizarramente, como

un amuleto intestado a la prole de un dios/mortal

mi forma se dispersa como una ola en plenilunio, brillando

intensamente los rincones de miles de bóvedas celestes

es tal mi extensión subterránea

acojo en mi vientre hijos de todos los dioses que

procrean en la tierra

titán de mis abismos

posa sobre mi tu cuerpo agigantado y feroz

hunde en mi piel tus garras destempladas

que tus colmillos

sean para siempre el dolor que me acompañe

tañe de besos húmedos las cloacas del infierno

diabólico memento submarino, en tus aguas he plantado

mi amanecer

acaricia el gesto de todas las estaciones que nos esperan

enredados en un lecho de algas y excremento; y de las

miles de especies que has regurgitado en el océano

y así mi interior blasfemo te pertenecerá entero

las formas de mi esqueleto se reducirán a partículas de agua

resbalando en tus escamas

creación horrenda del Dios misericordioso

procrea tu dolor desde mi útero infecto

estira las membranas inhabitables de mi carne, hasta parir

engendros acuáticos en el bramar de un ciclón